Pasados alternos. Flores de labios temerosos, imágenes borrosas en la madrugada. La realidad mezclada con los deseos más íntimos del alma o quizá del corazón
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Esta noche estoy plasmando todo eso que me guarde, joder, sin tan siquiera me leyeras un segundo, joder si tan siquiera tuviera un minuto para
He vuelto, bien dicen que una vuelve donde fue feliz o donde estuvo roto completamente ¿y yo? Pues estoy roto de nuevo, escribiendo y plasmando
Un instante bastó para volver justo a ese punto donde tenía todo, recuerdo el momento en cámara lenta, te veo, te siento, te observo feliz
Te extraño, estos días han consumido mi alma y han acabado con los pedazos restantes de mi corazón, te extraño lo admito… pero debo seguir
Podría morir hoy, teniéndote como mi último recuerdo, podría morir hoy, solo recordando nuestros últimos momentos, podría morir hoy… quizás así me evito el aceptar
Algunas personas se sienten mas identificadas a un poema o escritura, que el propio autor; es el arte del dolor o del amor.
Aveces estamos tan empañados a mentirnos nosotros mismos que desarrollamos otra personalidad, nos cuesta creer que quizás cambiamos o nos estamos adaptando a un momento
Cariño mientes, no estás bien y lo sientes, dices que eres así pero te engañas, te atrapas en un círculo de mentiras creado por ti,
¿Como crees que sea morir? ¿Es algo que te da paz? ¿morimos conscientes del bien y del mal que hicimos? ¿Nos vamos sabiendo que damos